DJ

Mon cousin DJ s'allume une cigarette en sortant du musée d'art moderne de Seoul, où deux de ces oeuvres sont exposées et me tend son paquet:

- "T'en veux une?"
- "Non merci, je ne fume plus."
- "Ah bon? Mais tu as arrêté quand?"
- "Oh, à peu près il y a 8 ans..."

8 ans que j'ai arrêté la clope et mon cousin, le fils aîné du frère de ma mère, n'est pas au courant. Parce que ça fait 14 ans que nous ne nous sommes pas vus. 14 ans sans aucun contact. 14 ans de vies radicalement opposées, à parler des langues différentes, à rencontrer des gens sans rapport, à vivre dans des mondes éloignés.

Pourtant, nos retrouvailles ne sont ni étranges, ni particulièrement émouvantes. Elles sont simples comme cette bière bon marché partagée dans un bar reculé du fin fond de Seoul, au fin fond de la nuit. Simples comme de se retrouver après tant d'années, et de constater que malgré tout, nous partageons l'essentiel pour nous comprendre: ces détails qui nous font sourire ou vibrer. Comme ce concerto #1 pour piano de Brahms enregistré lors d'un concert d'Hélène Grimaud, et qui nous émeut tant parce qu'en l'écoutant attentivement, on l'entend respirer.